Szavakkal, sorokkal telnek meg a lapok.
Megörökítek
sok múló pillanatot.
Nagy elődeinknek emelve kalapot,
nyernek
a műveim, formát és alakot.
S hiszem és remélem alkotás
alatt, ott,
tán mégsem harapok, majd túl nagy
falatot!
Strófákat irkálok, forgatom a tollat.
Verseim
érzelmek mélyére hatolnak.
Úgy szövök szavakat, akár
hálót a pók.
Mint hozzám hasonló, szorgos
tollforgatók.
Palotát építek ritmusokból, várat.
Kezemben
a tollam, firkál, s el nem fárad.
Majd kopognak újak halk
billentyűzeten.
Gondolataimmal magamat meglepem,
s átírom
újra, ha mégsem tetszik nekem,
s mit igaznak vélek, kimondom
kereken.
Lelkemben vájkálok, kutatok, matatok,
s rímekből
árasztok hömpölygő patakot.
Versekkel telnek meg nappalok s
az estek.
Szavakat irkálva érzésekkel festek.
Hosszúidő
óta itt, Tárnokon lakom.
Biztonsággal állok, s járok verslábakon.
Vershálóm körbeér, mint keresztespóknak.
Biztonsággal állok, s járok verslábakon.
Vershálóm körbeér, mint keresztespóknak.
Egyike vagyok itt, lám
tollforgatóknak.
Damoklész kardja, bár fejem felett
lebeg,
lelkemet kitárva, lemeztelenedek.
Nem baj, hogy
lószőrön vészjósló mérce leng.
Szómozaikokat, lent
összefércelek.
Kiírom magamból azt, mi bennem dúl,
mi
nyomaszt, és nem tudok tőle szabadulni.
Verseimben
ritmus lassú, néha fürge.
Öröm s szomorúság bennük
elvegyülve.
Van, hogy vidám, s aztán, akár egy akasztott.
És
van, hogy mosolyt, majd könnyeket fakasztok.
Műveimben néha
nem vagyok túl szerény
nők dicséretében, s erotika
terén.
Nem áll le a kezem, hangom sem szól némán,
míg
vérátömlesztést kap költői vénám.
Mindaddig írok, míg
elmémből rím árad,
s míg fel nem dobom a talpam, s
ceruzámat.
Nem tudom, mi vagyok, meglehet, hogy költő?
Bár
az ilyesmihez kell egy emberöltő.
Fülembe szép Múzsák
sokszor belesúgtak.
Tollforgatók közül én vagyok egy
klubtag.